Poetry Café
Existe mais poesia no olhar de quem ama de que em mil poemas que se escrevam, mas nem por isso devemos deixar de escrever mil poemas para mostrar ao mundo o que esse olhar dizia... assim nasce o meu humilde blog de poesia...
Existe mais poesia no olhar de quem ama de que em mil poemas que se escrevam, mas nem por isso devemos deixar de escrever mil poemas para mostrar ao mundo o que esse olhar dizia... assim nasce o meu humilde blog de poesia...
A noite se faz nas mãos como um pão escuro aquecido no fundo da terra e no calor da alma dos nossos irmãos camponeses que se mataram por causa da poesia que não conseguiram inventar quando a guerra e a fome passou na aldeia deixando uma cicatriz de silencio nas bocas que não conseguem cantar o amor.
A noite se faz nas mãos como um novelo de linho que os olhos vão fiando como quando despes o teu amor que pode ser a árvore ou a rua que fica deserta quando já não tens palavras nem vontade para iluminares os muros com a água que brota dos teus olhos e que fazem os homens levantarem-se flutuando por cima dos telhados onde há um pássaro inventando o cansaço de não ser possível morrer.
A noite se faz nas mãos como um pão escuro aquecido no sangue dos homens e no vinho bebido pelas feras que fazem o ritual do sol para o nascimento dos profetas.
A noite se faz nas mãos como um pão escuro aquecido no fundo da terra e no calor da alma dos nossos irmãos camponeses e no coração dos seus filhos cujas veias são pétalas de flor perfumando a pele das árvores e os cabelos de todos os aventureiros sem destino.
A noite se faz nas mãos como um pão escuro e tu fazes-me uma canção tão quente e forte como um café com amigos que acendem novas fogueiras para os frios diversos e seja isso o fim de todas as indiferenças.
A noite se faz nas mãos como um pão escuro que é a luz que alimenta o trabalho quando o homem fecunda a mulher e esta tem o privilégio de ter um pequeno mundo e ser ela um grande universo.
A noite se faz nas mãos e se faz na língua húmida e por isso a água da boca serve para moldar o pão da alma e por isso te ofereço a musica que não consegues escutar a menos que fiques em sintonia com os pensamentos das forças que rasgam a terra e te dão a luz renovada e sempre pura dos pensamentos primordiais.
A noite se faz nas mãos.
de Lobo
(pois é amigo... e a poesia também se faz nas tuas mãos, como ceramica linda que moldas a teu bel prazer)
Hand made by Ben Goossens
Simplesmente lindo... estou sem palavras!
Afixado por: Teresa em março 28, 2005 10:30 PMlobo, não sei se foi de noite, mas as tuas mãos teceram um belíssimo poema, um profundo texto.
permita-me aproveitar para desejar as melhores felicidades para a sua exposição - não sei se gosto mais dos seus textos se das suas gravuras - que soube estar a acontecer.
abraço amigo!
quantas noites nos morrem no entardecer do pôr-do-sol das mãos côncavas? doces palavras com a ternura que só alguma dor nos dá. se puder ser, aceito um pedaço de pão :).
Reconheci-te nas primeiras palavras. Só tu escreves assim...O amor às palavras se faz nas mãos, nas tuas.
Estela.
a poesia tem tantas cores e é musicado e tu acrescentas tantas outras dimensões no que escreves...lobo solitário, saudds do que escreves...
Afixado por: Nina em março 31, 2005 03:56 PMEu não disse? Das mãos deste homem só saiem obras de arte!
Afixado por: D Quixote em abril 13, 2005 07:33 PM