Poetry Café

Quando o poeta morreu

Quando o poeta morreu, as minhas palavras estavam a morrer.
Eu não estava triste e um cavalo galopava na pálpebra dos olhos.
Morreu aquele poeta e tudo o que sangrou foi o que escreveu no peito dos guerrilheiros da montanha.
Quando o poeta morreu, tu acordaste-me e tinhas fogo nas mãos e eu fiquei possuído das palavras que ainda não tinham sido proferidas.
Quando o poeta morreu, as minhas palavras estavam a morrer.
Preciso dos teus olhos. Que eles façam cicatrizes no meu corpo. Preciso de sobreviver antes que chegue o abandono.
Quando o poeta morreu e eu soube que era uma viagem, senti que o coração dele batia dentro do tronco de uma velha árvore.
Quando o poeta morreu, e agora passado todo este tempo volto a sorrir, tu olhas-me e parece que o poeta me olha através de ti.

de Lobo

(quando tu morreres amigo, o poeta que tu és continuará eterno nas coisas belas como esta que deixou às sementes. Obrigado amigo por partilhares aqui no café mais esta pequena perola do teu conhecimento)

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